A pipoca

No início de minha carreira profissional, um acontecimento perturbou-me. Um garoto de aproximadamente quatro anos, após levar à boca uma pipoca e mastigá-la, a eliminou em um cinzeiro destes de areia, comuns em locais de grande circulação de pessoas. A ação repetiu-se muitas vezes como se o tempo ao redor houvesse parado. Não resistindo àquela cena aproximei-me de maneira delicada para não assusta-lo, e com voz baixa, perguntei, porque fazia aquilo, trazendo-o de volta ao lugar onde o tempo corre. De imediato nada respondeu olhando-me surpreso, procurou alguém, provavelmente a mãe, deu de ombros e foi-se. Não mais o vi.
O que impediu a conclusão da ingestão da pipoca, jamais saberei, mas tenho cá comigo a ilusão de que também posso por um instante afastar-me do tempo que corre, e retroceder a outros tempos.
Ainda me recordo a festa deflagrada pela criançada, eu e meus contemporâneos de infância, quando um adulto se propunha a “estourar pipoca”. O óleo numa panela em seguida o milho para pipoca, uma tampa competente e depois de algum tempo aquele ruído inconfundível, que respeitava sempre uma seqüência de começo meio e fim, ou seja; alguns estalidos, muitos estalidos, decrescendo novamente a poucos estalidos. O aroma que hoje evoca saguão de cinema naquela época era o preludio da surpresa de uma confirmação; estava tudo branco e macio. A magica tantas vezes realizada se fizera mais uma vez. Meu coração já disparado pedia por mais, pela emoção apoteótica do sabor, desejava pela incorporação definitiva da alegria, tão definitiva quanto a transitoriedade da alegria permite.
Aquela transformação me confundia. Talvez tenha sido a pipoca que tenha me ensinado o significado da palavra transformação, Eu fazia questão de buscar na embalagem do milho um grão e morde-lo certificando-me que era duro e em seguida mastigava uma pipoca, e claro, era macia. Mas eu comia a pipoca ainda quentinha e pronto, jamais me interessei em saber como a pipoca ficava após a mastigação, pois tenho a impressão que quando a imaginava em minha barriguinha ainda era a mesma.
Já ouvi varias vezes que o tempo tudo transforma, desde a mais resistente rocha até a mais firme convicção. Na realidade o tempo apenas transcorre sem ter para onde ir, as coisas e nós mesmos é que mudamos. Vou segurar o tempo mais um pouco.
Tomei de um recipiente, provavelmente uma tigela, com muita pipoca dentro, em um destas ocasiões, e pus-me a comer sentado no portão de casa, a tarde estava possivelmente fria, já que não costumavam estourar pipoca em dias quentes, eu estava só, não sei exatamente porque. Naqueles tempos era possível a uma criança pequena ficar só em frente de sua casa sem correr riscos.
Olhava tranqüilamente os que passavam, não deviam ser muitos, subitamente o pânico me possuiu a ansiedade saíra de zero ao máximo em poucos instantes aquela figura sinistra gerava em mim mais que um desejo, uma necessidade de fuga imediata. Uma pessoa adulta do sexo feminino cujas feições não mais me recordo, mas seus cabelos crespos e loiros são indeléveis de minha memória.
Tudo nela era comum menos sua altura, tratava-se de uma anã, uma doce criatura diziam-me, mas naquele momento nada era possível a não ser o terror.
Uma senhora de no máximo um metro de altura toda vestida de branco e loura parecia com uma pipoca gigante andando. Como não me aterrorizar?
Fazer com que uma criança entendesse aquela situação não deve ter sido fácil, sei que conseguiram, pois me recordo ter trocado algumas palavras com a senhora anã e me sinto grato por ela conseguir suportar o constrangimento da minha expressão de torturado. Naquele momento talvez eu tenha me transformado em alguém melhor.
A recordação desse singelo episódio fez-me compreender o que se passara com o garoto do início de nossa reflexão.
Quanta diferença há entre a imagem que guardamos em nossa memória, e a realidade dinâmica que nos surpreende a cada instante.
Tudo se transforma, dependendo de uma série de alternativas que não cabe análise neste momento, mas nada é exatamente igual a cada nova observação. No entanto, na maioria das vezes, devem ocorrer muitas alterações em um objeto para que percamos a capacidade de identificá-lo. O calor consegue alterar o milho a ponto de não nos ser possível chamá-lo como tal, temos que lhe dar outro nome: pipoca. Que é bela (saborosa aos olhos) e apetitosa.
Damos a tudo um nome para que seja possível a identificação, ser é ter um nome, e a cada nome uma descrição de características que determinarão uma identidade. A identidade em minha visão é isto: um nome dado a uma série de características, tomadas em conjunto estruturado, e tida como indivisível.
Quando, no entanto, as características não correspondem ao que se conhece, é possível que o denominemos como nada, e o nada é inútil e o inútil é rejeitável.
Pouco percebemos, na nossa servidão diária ao senso comum, a importância do que nos parece útil. Penso, que a sociedade industrial que vivemos , alicerçada no binômio produto , consumo , tem por essencial que o normal está na utilidade. A utilidade das pessoas define seu status e normalidade, todo aquele que de modo geral chamamos de anormal é alguém com algum limite à utilidade plena. Alguém que, por uma fatalidade nasce sem uma das mãos, antes de ser classificado como limitado para algumas atividades, é rotulado como anormal, e se um outro é desprovido de beleza, por portar algum defeito anatômico que não limite qualquer função orgânica, ou à capacidade de produzir, terá seu estigma reconhecido como indicativo de incapacidade para a produção, e será posto em um plano de inferioridade. O diferente perde mais que sua plena utilidade, O diferente perde sua credibilidade.
Que fazer então com uma pipoca toda mutilada por afoitos e afiados dentinhos?
Que fazer daquela massa sem forma, com características imprecisas e sem um nome?
O mesmo que há séculos fazemos com todos aqueles que não se enquadram aos inflexíveis conceitos de normalidade vigentes. A rejeição!
Nosso companheirinho de reflexões assim fez, rejeitou, pois não sabia do que se tratava; não pertencia a seu limitado elenco de identidades aquela coisa que da sua boca saía, e temeu agregar tal coisa a si, pois poderia tratar-se de algo perigoso, assim como aquela anã pareceu-me aterradora.

Uma pipoca, quando surge pela primeira vez diante de nossos olhos, nada é se não uma ocorrência desprovida de qualquer valor. Atribuiremos a cada coisa um determinado posto em nossa lista pessoal de preferencias, quando temos nossos sentidos invadidos por todas suas propriedades, neste caso como nosso exemplo são pipocas, então, teremos uma idéia do que seja uma pipoca quando a provarmos em todos seus aspectos.
O grande filósofo espanhol do século passado, José de Ortega Y Gasset cuja opinião sobre pipocas desconheço, afirmou que: “idéias as temos". Possuímos as idéia que criamos de todas as coisas.Posso concluir então que, o conjunto das idéias que temos das coisas, existe, e constituem um patrimônio, e como tal deve ser expandido e protegido.
Para que aquilo que possuímos seja identificado como existente, deve necessariamente ter limites, ou seja, extensão. Quando olhamos o fundo de uma panela antes de ser tampada para o preparo de pipocas, vemos milho para pipocas e óleo, ao abrirmos a panela após o termino do preparo verificamos que há uma diferença, o espaço esta ocupado de maneira diferente, a extensão da pipoca tanto em conjunto como individualmente é maior, modifica o meio em que se encontra de maneira diversa, as características físicas passam a ser completamente diferentes, e alteram a situação anterior ao preparo.
De nós mesmos fazemos também uma idéia que construímos no percurso de nossas vidas em uma seqüência frenética de transformações, aquisições e perdas. A essa idéia chamamos de "eu”, que permitirá que nos entendamos existentes. O "eu" não é diferente de qualquer outra idéia, só será percebido como existente quando conhecida sua extensão.
Penso que o "eu" também é limitado pela extensão de sua ação no meio em que se encontra, e das peculiaridades da ação que efetua sobre a realidade.
A idéia que fazemos da pipoca esta no “eu”, pois "eu" tenho uma idéia de pipoca construída da dialética do “eu” e da circunstancia, e que agrego ao “eu” estendendo assim sua ação, e nesse processo ampliam-se às possibilidades de ação do “eu”. Mas... Se todas as coisas (idéias) estão no “eu” permitindo que sejam em nós, onde esta o "eu"?
Novamente Ortega Y Gasset dá-nos uma pista "nas crenças nós estamos". O “eu” está no que nos parece definitivamente verdadeiro.
Quando das minhas aulas de mecânica no colégio, fui informado que: Quando um corpo era abandonado a uma distância qualquer da superfície da terra esta o atrairia em uma aceleração constante, ou seja, as coisas quando alçadas ao espaço caem.
Eu já cria nessa verdade mesmo antes, muito antes do colégio, e se ninguém jamais tivesse chamado minha atenção para este fato, não o questionaria tão pouco conseguiria conceber qualquer situação onde esta condição não existisse.
É nos imprescindível um mundo minimamente estável. Mesmo que tenhamos que criar um e em seguida, crermos que seja a plena realidade, e que a todos servirá. Assim para algumas pessoas pode parecer estranho que a lua não caia sobre a terra, e buscarão uma resposta para manter a estabilidade do mundo que habitam. Uma resposta bastante comum é o confortável... É assim mesmo.
Não pensamos em determinadas coisas, apenas cremos, e, por não serem pensadas não se transformam, pois se assim ocorrer, a consistência de nossas crenças instabiliza-se, e por insegurança rejeitaremos o que transformamos com nosso pensar. Assim serão sempre as mesmas coisas que darão suporte à idéia que fazemos de nos mesmos. Para aquelas coisas que apenas cremos sem questionamento damos o nome de pré-conceitos, torna-se aqui obrigatório entender que o nosso “eu” assiste em pré - conceitos, que nos deixarão freqüentemente vulneráveis ao erro, pois a circunstancia, que difere da realidade que construímos, é implacável.
Somos de fato seres misteriosos, capazes de colocarmos o nosso eu em um mundo que cremos, e que em ultima instancia nós mesmos criamos. Vivemos em uma projeção de nós mesmos e chamamos tal projeção de realidade, e não aceitamos a idéia que tal realidade seja individual, contamos sempre com a nossa realidade para todos.

Ter credibilidade é: Por alguma ação, voluntária ou não, Induzir no outro a percepção de que nosso "eu" está nele (pertence a sua crença), e com isso, nossos atos futuros serão coerentes à sua realidade, já que nosso "eu", em função da tal ação mantém a estabilidade de seu mundo. Mas... Será possível que haja alguém que dê credibilidade ao divergente de si?
Já me alonguei nesse texto o que basta, não responderei agora, apenas sugiro reflexão sobre a obediência, e com certeza a resposta virá.

Meditações

O idealista e suas respeitáveis cãs , à sombra  ideal, toma um vinho de sol ideal

Seus olhos idealista veem um brilho nas sombras ; A luz do sol ideal no púrpura.

Nos lábios, e em caminho descendente o vinho cintila e canta na língua que cala para ser prisma . Explode um hálito repleto de frutas e flores. O espírito que estão se libera, sobe cantando dançando orientais melodias, translucida e transparente no caminho que percorre... Busca a forma perfeita a forma ideal, o espírito que exala o vinho quer formosura.

Idealista que é idealista não gosta de espelho, fecha os olhos para poder ver-se , Já purificado no albedo de suas cãs,  as vê rubedo , alquímica iluminação. Alabastro e rubi. 

Menino

O poeta quando ainda menino,

apaixonou-se pela caolha do lábio leporino.

E só para ela era seu pensamento peregrino.

Via-se para sempre ao lado daquela que era seu destino.

Os comentários jocosos sobre a donzela,

não abalavam seu amor, a tomava por bela.

Ao acordar certo dia a inspiração revela...

Assim como Eva de Adão; aquela era sua costela.

Seus pais se alarmaram diante do figurino.

Algo deve ser feito é cristalino.

Sem alternativa os pais deram lhe um natalino,

Ficar atrás das grades algum tempo como inquilino

Na solidão do claustro é que se é honesto.

Não havia na figura nenhuma mazela,

então gritava seu coração em protesto.

De seu cativeiro via-se a praça por uma janela.

Naquela manhã de sua prisão, todo mofino,

olhou a praça e agradeceu ao divino.

Iluminada pelo dourado do sol matutino,

vinha seu amor em claudicante andar anserino

Manquejava também, mas com hirteza.

Ela o amaria muito era sua certeza.

Então ficou pálido; Foi uma surpresa.

Tudo desmorona; E´levado para a tristeza

A beijou aquele que confirmaria ser seu concubino,

alto e forte de cavanhaque hircino.

Ele esquálido e imberbe feito um pepino.

Chorou triste vencido por um paladino.

Dirigiu-se aos pais todo congesto

E foi liberado de sua cela.

Anorexia foi o seu protesto.

Até superar aquela gambela.

Fora enganado em sua pureza.

Da sua reputação foi feita defesa.

Seus sentimentos ficaram na pobreza,

enquanto os pais calaram-se a francesa

Hoje tem um moustache latino

Mora em um lar londrino.

Escreve e dedica-se ao ensino.

Comete poemas para continuar menino.

O meu melhor Beijo

O meu melhor beijo é uma soma de igualdade desajustada. 

Ata o que está desunido mas constrói ainda mais falta.

Incita na direção de uma urgência  que se move para o imperativo pulsante. 

O meu melhor beijo satisfaz, mas conspira contra a liberdade da outra boca, é o carrasco da autonomia. 

O meu melhor beijo não quer aliança mas quer tomar todo o território, dominar, impor, mandar e ao final possuir. 

Em pecado o meu melhor beijo conjura e não pactua, sujeita outros lábios que se creem aliados mas ao final são encadeados no labirinto da sujeição. 

O meu melhor beijo é voraz de contentamento, meu melhor beijo é o beijo que ainda não sei.

O meu melhor beijo será beijo um dia...

O meu melhor beijo, é o desejo do beijo que daria.

Carícia

Incalculável é o poder que há em uma carícia. A generalizada alegria que um toque transfere a um corpo que em arrepios de folia abafa suas defesas e quer o risco. O desejo   submisso a autoridade de um toque faz legitimo o caro preço da plena dependência, haverá gozo sem a completa entrega, mesmo que se caminhe na direção do  precipício da sordidez e do sofrimento?

Chá com a loucura

Vamos pensar o impensável, vamos nos iludir e imaginar que o impossível passe a ser o possível, então assim pensado, vamos reunir todos os sentimentos.

Reunir todos os sentimentos é coisa difícil, precisamos de um alguém imaginativo mas muito forte para fazê-lo, a única condição que eu conheço capaz de reunir todos os sentimentos de uma só vez é a loucura, pois se é de imaginação que precisamos, nada mais imaginativo que a loucura.

Querendo um lugar, a loucura imaginou um grande jardim, um mundo gigante mas sem o tempo, pois frágeis e instáveis que são os sentimento, é o tempo seu maior inimigo, todos eles se transformam no tempo , então a loucura imaginou sem tempo esse lugar, queria todos os sentimentos estáveis.

A loucura então se incumbe da tarefa e determina que sejam confeccionados convites para um chá comemorativo, e bem ao gosto dos sentimentos serão servidos chá de engano e biscoitos de imprudência.

Vieram todos.

A certa altura a loucura , posto que é próprio dela , pensou em criar um jogo, um jogo que agradasse todos os convivas. O que faz melhor um sentimento? Oculta-se, o disfarce e a dissimulação é a atividade preferida dos sentimentos, então  circundada por todos a loucura propõem  -- VAMOS BRINCAR DE ESCONDE-ESCONDE!  Jogo que só a sabedoria da loucura poderia engendrar para a alegrias daqueles sentimentos protegidos pela ausência do tempo.

O que é ? Pergunta a curiosidade

Eu conto até 100 e vocês se escondem, quando tiver terminado de contar, começo a procurá-los, o primeiro a ser encontrado será o próximo a contar.

Todos aceitaram brincar, menos o medo e a preguiça que ficaram a observar  distanciados.

1---2---3 a loucura começou a contar.

A pressa se escondeu primeiro,  daquele jeito... como deu. A timidez hesitante e tremula como sempre se escondeu em um grupo de arvores para ter certeza de estar bem oculta.

A alegria correu saltitante pelo jardim sem se preocupar com um verdadeiro e adequado esconderijo, a tristeza começou a chorar,  por não encontrar o lugar perfeito para se esconder... A inveja obviamente se uniu ao orgulho, e ambos procuraram o que parecia mais seguro, e se ocultaram atrás de uma dura e gélida pedra.
A loucura prosseguia a conta enquanto seu convidados se escondiam, o desespero estava inconformado  vendo que a conta estava em 99... 100 grita a loucura... Agora vou procura-los.
A primeira a ser encontrada foi a curiosidade pois não conseguiu impedir-se de sair para saber quem seria o primeiro a ser descoberto. Olhando para o lado a loucura viu a insegurança indo para lá e para cá ainda sem saber onde ocultar-se. E assim um após o outro foram todos descobertos. A alegria a tristeza, a timidez e todos os demais. Quando todos se reencontraram a curiosidade perguntou. Onde está o amor? Ninguém o havia visto e o jogo não poderia ser considerado terminado se todos os participantes não fossem encontrados, como todo aquele lugar era a imaginação da loucura, e só ela poderia encontrar aonde se escondera o amor. Procurou encima de uma montanha, ao longo de um rio, sob as rochas. mas do amor nenhum traço, vasculhando em cada lugar de si, a loucura se lembrou de uma roseira presa a um pedaço de madeira entre ramos espinhosos, somente ali, entre rosas poderia ocultar-se o amor, e então naquele lugar sem tempo, um gemido profundamente doloroso ouviu a loucura . Era o amor que sofria terrivelmente pois espinhos haviam ferido seus olhos.
A loucura não sabia o que fazer, se desculpou por ter inventado uma brincadeira tão tola, não sabia que o amor não consegue esconder-se sem se ferir e implorou ao amor seu perdão, a comoção da loucura foi de tal ordem que todo o lugar desapareceu e o tempo voltou, os sentimentos dispersaram, mas ficaram ali, no nada, o amor e a loucura. Dado o aconchego que o amor recebia da loucura, conformou-se e aceitou suas desculpas tão sinceras e a partir de então o amor é cego e a loucura seu guia.

Insônia

Tudo na insônia  mente.

tropeço no que penso

meço o extenso e

novamente penso

   mentalmente

Na insônia o corpo mente

sente tremores 

quando está quente

     corporalmente

Mesmo ao espírito do crente 

a insônia mente crua deliberada e

           fielmente

Se uma pétala cai sobre o gramado

è o suficiente, estou acordado,

mente-me a minha mente novamente

   repetida mente

Mente minha mente ao desejo

que deseja um objeto que existe mas não vejo

       cega e infeliz...  mente.

O quem ausente

Nos livros texto e nas aulas teóricas, fui sendo apresentado às síndromes e doenças, já nas aulas práticas, os processos físico-químicos, fisiopatológicos e anatomopatológicos do adoecer, e assim  entre o quando o que e o como, uma grande horda de males a serem enfrentados e vencidos foram criando, um espaço delirante, uma espécie de "guerra nas estrelas". Uma rica fauna de perversos microorganismos, de moléculas alteradas e de proteínas maliciosas, entre outros tantos personagens, eram os inimigos, os soldados de um Darth Vader que respondia pelo nome geral; Doença, e isso acontecia em um onde, o corpo de alguém, um ninguém qualquer. Um grande arsenal de poderosos armamentos, venenos, irradiações atômicas, irradiações magnéticas, irradiações ultrasônicas , e através de incisões, invadir o alguém e buscar o inimigo onde quer que ele estivesse e destruí-lo, achei então novamente o como. E assim preparado e bem preparado fui até o hospital em busca de doenças para conhecê-las pessoalmente e então...

Sentei-me ao lado do leito de um alguém internado, vi alguns sinais superficiais e não vi nada além de um doente mas onde estava a doença então? Não a reconheci, mesmo possuindo o quando, onde, o como e o porque não notara que havia um quem. Até aquele momento ninguém tinha sequer citado que a afirmação: Alguém está doente, implica na pergunta, quem é o doente? Não apenas qual é o nome do doente. Já vimos todos, pessoa sem doença mas doença sem pessoa nunca vimos, vimos?  E como o mínimo que se espera da relação entre o médico e seu paciente é que apenas um seja o doente eu me perguntei; Essa falta de atenção que fez com que eu não tivesse percepção do quem, seria uma doença?  Curei-me ouvindo os pacientes dizendo quem eram, e o que eram além de sintomas, sem dúvida o melhor dos professores de medicina é o paciente.

Vingança

 

Questa é la mia vendetta, maledetta